Cartón 23 - junio de 2023 

Poemas: David Lagmanovich. Del libro Circunstancias (Ediciones del Cardón. 1961)

Dibujos: Juan Lanosa, de la edición original de 1961.

Dónde

dónde están las palabras maduras como pájaros
el silbo ardiente que estremeció mi oído
el tiempo de la fruta salpicada de brisas

Dónde la arena en que la estrella última
dejaba sin esfuerzo su plata estremecida
la palabra que volaba en tinieblas
por entre los murciélagos de un país revenido

Dónde en fin la azucena y el azúcar vibrante
la memoria de manos de mujer
de altas torres
y de vinos prohibidos
los castillos del hombre
el olor de las parvas
la viva voz del alba
los caminos

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Felicidad

Felicidad
no me sonrías

No me des
más
de lo que te pido

una mirada desde lejos

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Biografía

Nació en olvido
predispuesto a morir

Hoy no extraña
simplemente conoce

Supo de libros
de endecasílabos
escribió formularios
llenó tarjetas

Amó algunas canciones
y unos ojos

Siempre a destiempo
Murió en recuerdo
predispuesto a vivir

La muerte
y la vida
tienen que decidir
el desempate.

Cartón 22 - marzo de 2023 - Semana de la Memoria

Poemas: María Belén Aguirre, Irene Gruss y Martín Raninqueo

Dibujos: Estela Nieto

No.

Nadie. Nada.

Nunca

Los caballos caen como moscas
tras el anónimo disparo de la noche
cada noche / todas las noches.

Las persianas entrecerradas
sesgan la visión del mundo.

Oyes
el estampido
y tu cuerpo se sacude.

Para acallarlo
subes el volumen de la radio.

María Belén Aguirre

MIENTRAS TANTO

Yo estuve lavando ropa
mientras mucha gente
desapareció
no porque sí
se escondió
sufrió
hubo golpes
y
ahora no están
no porque sí
y mientras pasaban
sirenas y disparos, ruido seco
yo estuve lavando ropa,
acunando,
cantaba,
y la persiana a oscuras.

Irene Gruss

HAIKUS DE GUERRA

Noche de frío
(que ella me sueñe
a su lado tendido)

(el estaqueado)

Sobre la turba
ramita verde
muriéndose de frío

Sol en el monte
Cantamos el Himno
(fingimos coraje)

Copos sobre copos
Caen gotas rojas
(unas tras otras)

¡Brama, fusil!
Festeja con nosotros
el fin de la guerra

Ventisca y tristeza
Camino al Camberra
que está en alta mar

Martín Raninqueo

Cartón 17 - marzo de 2022 - Especial Día de la Memoria

Poemas: Santiago Sylvester

Dibujos: Julio Villafañe

Podríamos repetir

Podríamos repetir la frase común

y creer en ella

no están muertos, están más vivos que nunca.

Los buscaríamos, entonces, hasta hallarlos:

en las paredes de la calles,

en sus propios hijos,

en el olor a muerte que golpeó todas las puertas

como un espasmo a media noche

(Yo pienso en lo que amo,

Especialmente en tus ojos

Y en la esperanza de que el mundo cambie.)

Varios hombres

fueron muertos en una cárcel del sur.

Las radios extranjeras dijeron que estaban indefensos

cuando el suelo les golpeó la cara;

y ocurre que la vida,

la dignidad de la vida,

fue menos valedera que las contradicciones

del informe oficial,

y que esto ha sucedido en mi país.

Tal vez sea cierto, como se dice vulgarmente,

que ahora podremos encontrarlos en muchas cosas,

pero también es cierto -y esto es lo imperdonable-

que después de la muerte

ya no existe la muerte, ni la vida,

ni la pasión,

ni tus ojos.

Santiago Sylvester

de Palabra Intencional, agosto de 1972

***

(la primera vez)

Cada vez es más difícil hacer algo por primera vez: cuestión

de tiempo para saberlo.

La primera vez que como una fabada, que leo un soneto,

que me acuesto con una mujer;

la primera vez que veo un muerto, un río crecido, dos perros peleando en la calle:

ya nada de esto es posible.

Acumular experiencias es buscar seguridad,

pero siempre queda algo para la primera vez: un deporte que

nunca practicamos, tocar un instrumento, un amor del

que ignorábamos todo, una ciudad que no está en los mapas.

Siempre habrá algo nuevo si nos empeñamos en buscarlo,

incluso el riesgo de hallar lo no querido: por esta línea

merodea la muerte,

siempre atenta, siempre queriendo acontecer,

siempre por primera vez.

Santiago Sylvester

Cartón 10

Poemas: José Augusto Moreno

Pinturas: Víctor Quiroga

Esto que soy

Este sueño de andar rompiéndome la vida,

este salirme de los diques

y andar perdiendo el alma

hasta quedarme hueco y ser el mundo.

Este dejarme estar del otro lado

matando el tiempo sobre la falda de María

y ver a Juan volviendo de la muerte

vestido de aguinaldo y en ayunas.

Este saberme un poco Magdalena

pagando treinta pesos mi viaje al Infinito

y andar a puro escándalo a los ojos del mundo,

viviendo y desviviendo mi condición humana.

Este tiempo que gasto por ser y estar ahora,

esta vida que soy

y voy muriendo.

de Muerte del siglo (inédito)

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Zafrero muerto

Con una bala en el pecho,

Manuel de Reyes Olea

se quedó muerto de golpe

esperando la cosecha.

La muerte estaba mirando

dentro de su calavera,

con ojos de policía

borracho de primavera.

Hay una flor en tu pecho,

Manuel de Reyes Olea,

flor de carne sometida,

manojo de carne negra,

grito tendido en la calle,

grito muerto de la protesta.

La muerte ronda a caballo

y anda en rural patrullera

y tiene todo el coraje

dentro de una cartuchera.

La muerte muele al zafrero

porque es prohibido hacer huelga,

porque los dueños del hambre

engordan con la miseria.

Que se haga azúcar tu muerte,

Manuel de Reyes Olea

y viva siempre en el surco

tu recuerdo y tu bandera.

de Elegía azucarera, parte II