CARTÓN DE POESÍA 27 / marzo 2024 / Semana de la Memoria

Poemas de Javier Cófreces, Eduardo Dalter y Rogelio Ramos Signes

Pintura de Gerardo Ramos Gucemas

Esta vida

Cuando finalmente hicimos el recuento,
cuando pudimos ponerle nombre a cada una de las ausencias,
cuando volvimos a encender la luz
con el pecho golpeado como una máquina enferma,
cuando volvimos a apagar la luz con un nudo en las tripas
y ese gusto a óxido que tanto se parece a la sangre,
cuando alguien nos llamó desde atrás, y no nos dimos por muertos,
ese día y en esta vida el sol volvió a salir por el Este,
las cartas de mamá llegaron otra vez a nuestro domicilio,
el trabajo fue trabajo, fue estudio el estudio,
alguien plantó vegetales sobre antiguos campos arrasados
que consumimos sin preguntar su procedencia,
y en la radio sonaron aquellas viejas canciones bienqueridas
que en nada se parecían a esas marchas.

Rogelio Ramos Signes

EXILIO

Cada uno de los huecos de la ciudad
insiste en conocer los secretos
que le deben como promesas de novio
los mensajeros de varias generaciones
que la abandonaron irremediablemente
durante los últimos años.

Las peligrosas edades que no suplican
colmaron de nombres que no se entierran
las páginas de nuestra historia.

Madreselvas en flor
años de cercos y glicinas
quedan en pie recortes de tango y recuerdos
que cubren como pasto seco
el suelo de tristes almanaques
lanzados como dardos en medio de la noche.

Javier Cófreces

ALFOMBRAS

No toques por favor el alfombrado de la vida,
no lo toques, no lo toques,
y no intentes acomodarlo ni levantarlo un momento,
porque es muy probable que te aparezca
un cuerpo que aún no pudo cerrar los ojos
y algo así como un río infecto de papeles amarillos…

Eduardo Dalter

Cartón 26 - febrero 2024

Poemas de Mirta Suárez Porto, Norah Scarpa Filsinger y Dora Fornaciari

Ilustración de Ernestina Salazar

Esta casa

La casa se nos viene encima cautelosamente
-tal vez por una cuestión de orgullo-
permanecemos en ella
primero se agrietaron las miradas
después los gestos, las paredes
y el musgo fue tejiendo lentamente
piadosos laberintos de humedad
-mi madre dice que una vez
las ventanas estuvieron ilesas,
quizás el odio por no verse reflejado
hizo pedazos los cristales-
recuerdo la juventud de las puertas
el simple bostezo que daban las cerraduras
cuando mi padre a medianoche
ejercía ese masculino rito
de dar vueltas las llaves.
-nací en esta casa-
fui testigo de la muerte de la pintura
de los techos agujereados por el silencio
y comprobé que minuto a minuto
el pulso de Dios era más leve entre nosotros
-no es coraje lo que nos falta
para dinamitar con ausencia este derrumbe-
sucede que todo hemos descubierto
secreta y brutalmente
que la casa es el reflejo de cada uno.

Mirta Suárez Porto

Pozo de Vargas

no se puede escribir poesía después de los setenta*
el infierno ya sucedió
han quedado los huesos para siempre
sin nombre
simples mensajeros enmohecidos
de silencio
porque la palabra se escribe en los huesitos
a metros de profundidad en el cuadrante uno
cuando se queda el mundo
sin palabras
y las mujeres de los carceleros van al súper
en Falcon con chofer
y charreteras

el infierno ya sucedió
y el rumor del río no se acuerda
de llevarse los gritos
que quedaban

Norah Scarpa Filsinger

Pecado original

Ay poeta, poeta inmemorial.
invasor,
mente en cautiverio,
indeleble
golpe en el vacío,
impensado tropiezo del universo,
finalmente caerá abatido
por las mismas causas que lo engendraron.
Libre de toda libertad.

Dora Fornaciari