Cartón de poesía #33 / junio 2025

Poesías de Leda Valladares

Dibujos de Aurelio Salas

Infinito

Creí que el infinito era furia,
desaforada locura,
pero es solo un temblor.
Un presagio de cuerpo,
un alfiler de ojos,
de risa embriagada en lo humano.

Creí que era espacio eterno
pero es solo tu sombra en la arena.

Como un relámpágo prohibido.
puede ser tu mirada en mis labios.
Tu voz en mi corazón.
El infinito sucede en tus ojos
entre dos miradas que se tiemblan.
Sucede en quietísima alarma,
en imposible beso.

Y me deja en aristas,
me pone punta de acero
si viene, helado de alma, a mirarme.
y de un desastre llamado amor.

Leda Valladares

Oír la brisa

Los sauces la inventan lentamente
para un aire enamorado.

¿Quién la oye entre las hojas?

Oír la brisa es dulzura en ramas.
Si la sigues Dios te envuelve.

Por la noche los pájaros sueñan sus burbujas,
suaves maravillas de los cielos.

La divina anunciará la luz
y sus mundos transparentes.
Entonces la mirada tendrá brisa,
brisa de ángel y de estrella.

Habrá destellos en las fuentes,
luz secreta y ventilada.
Radiaciones de árbol milenario,
miradas siderales en las tardes.

Entre nimbos y fulgores
será el oír la brisa.
Brisa de alma en la tierra y en los cielos.

Leda Valladares

Poemas del libro: Leda Valladares. El latido de las cosas
Edunt / Humanitas, 2025

Cartón de poesía #31 / diciembre 2024

Poesías de Candelaria Rojas Paz e Irupé Arroyo

Pinturas de Timoteo Navarro

En la villa

Hablo de huerfanitos
cortados en suburbios,
de frutos inmaduros
de la esquina jubilosa
y movidita,
de la santa cumbia
y la procesión pagana.
Agrietado de seres de humo y tiza,
condeno al paredón
a los yugos,
blasfemo contra la ausencia
de gobiernos que nunca llegan.
Salgo al retumbo de mi queja,
lamo mis heridas.
Ladro
y ladro
y ladro
y entonces…
viene el poema.

Candelaria Rojas Paz

Artrópodas III

Cuando enciendo el calefactor en invierno
deseo sentir el vacío
horror vacui, del abandono de un amor.
Cuando me plazca acostarme y taparme
con cinco colchas pesadas, desearé sentir el vacío,
la loca del abismo.
Cerrar los ojos, y estar entre esos seres
cascarudos, con patitas largas,
o cortas, parecidos a mi,
redonditos, circulares.

Los amo animalitos del abismo,
quiero ser como ustedes.

Cuando me tape hasta la cabeza,
querré sentir la asfixia de atragantarme,
sin maniobra de Heimlich.
¿Así se sienten los animalitos
del cámbrico?

Mientras encienda el calefactor todo va a estar bien,
en mi intimidad,
puedo desear aún, lo hórrido.

Irupé Arroyo

Cartón de poesía #30 / octubre 2024

Poesías de Pedro del Prado y Graciela Castro

Dibujo y Pintura de Aurelio Salas

Sol nocturno

Hay noches que me levanto
y mido cada una de tus máscaras
al contorno amanecido de mi espejo,
pero termino sentado frente a tu ausencia
abrazado al enojo por lo que dejaste inconcluso.
Otras noches mi tristeza humedece el recuerdo tu voz
y te absuelvo.
Entonces, engarzo cada uno de tus años
en collares de rosas blancas
y los sujeto al cuello del amor que nos diste
y al del desamor, también.
Bailo una danza para encender tu sombra
que sigue aquí, noctámbula y despabilada,
que me cruza como un cielo terco y absoluto,
que me interroga como el reflejo de tu sol nocturno
e inacabado.

Me uno a las voces de los nuestros
llenando el cuenco de tus palabras,
haciendo que tus sueños cobren sentido.
Adoro tu solitaria rebeldía,
pero también la odio,
porque me pertenece,
porque abre distancias
incluso más que tu muerte.

Pedro del Prado
Inédito

II. “Casas de abuela”

Casas grandes y viejas
con muchas y demasiadas plantas
que crecen desobedientes.
Casas con terrazas o techos
para trepar y atrapar el sol
comiendo mandarinas o higos
Casas con gatos para perseguir
con perros pájaros bichitos
y arañas con sus telarañas.
Casas con tanto para hacer y deshacer....

Recuerdo cada tanto
la casa de mi abuela materna
camino con mi memoria
desde el portón de entrada
e intento nombrar cada árbol.
Eran demasiados y diversos
sin dudar -el Nogal- el más imponente.
Pelear por la reposera de tela
y sentarnos bajo su sombra
era una tarea cotidiana en los veranos.
Cada rincón tenía un olor diverso.
El jazmín de leche, mi elegido.
Lo multipliqué en mi casa de hoy
sólo para abrazar mi infancia
en su perfume blanco.

Cuando me duele el alma
-como suelo decir-
voy hacia mi cocina
y con las manos de mi abuela
me preparo aquel arroz
tan blanco como el jazmín
y un huevo hervido y redondo
como aquel sol sobre el Nogal
y todo vuelve a girar
en equilibrio otra vez.

Graciela Castro
Poema publicado en “Voces de Tucumán II” / GPU Ediciones, 2021

Cartón de poesía #29 / agosto 2024

Poesías de Jorge Tula e Isabel Ruiz

Pinturas de Alfredo Gramajo Gutiérrez

Elegía catamarqueña

De tan azules
los cerros
se han puesto a crecer
y ahora
me ven con ojos de cuarzo

y los pájaros
quieren subir
a coser con su canto
uno a uno
los pañuelos rojos de la tarde.

Jorge Tula

Almuerzo

Comíamos
bajo la parra
mientras el silencio
brotado
era esos hilitos del pámpano

te dije, entonces,
que mi amor era inmenso
gorriones picotearon
las migas del mantel

Jorge Tula

Instrucciones para una siesta de otoño

Si un sol insistente te empuja
con dedos invisibles a
dormir la siesta o
recorrer el campo,
elegí lo segundo:
te llamará
el rumor del canal,
irás hipnotizada
por la irregular orilla
sabiendo que podés
en cualquier momento
ser parte de su cauce.
Pensarás en los hombres
y mujeres de barro
deshechos
fluyendo
en esa lampalagua tibia.

Sabrás que un día
irás también
a perderte en el desierto
ser arena
volverte arcilla que
otra mujer
convertirá en tinaja
y llenará con el agua
que estás viendo.

Isabel Ruiz

Cartón de poesía #28 / mayo 2024

Poesías de Silvia Camuña y Denise León

Pinturas de Luis Lusnich

a un mundo siniestro
de muñecas de plástico
y ojos parpadeantes
vino la Polaquita
piel de tela
olor a vainilla
ojos de cristal

mamá le hizo
un pijama
de cuadros rosas
y verde agüita

me la olvidé un verano
en la casa de la abuela
al volver me dijo:
ya sos grande
se la regalamos a una chiquita pobre

yo no estaba lista
para tanta bondad.

Silvia Camuña

Kal de peshkadores *

A la manera
de un peshkador
ke avagar
avagar
enfila
un red
solamente
para repozar
su deskarinyo
i
en pensando en eya
kedan
sus mientes,

de enverano
asta artarla
de su esperanza
i su ansia
todo
puede ser pedrido.
Fraguas de palikos
se alevantan
i, mas leshos,
se avren
i se serran
las simientes.

Denise León

* Versión en ladino de Templo de pescadores, inédito en ese idioma.

Cartón de poesía #25 / Noviembre 2021

Poesías de Roberto Reynoso y Gabo Acosta

Pinturas de Ezequiel Linares

Escribirla

¿escribirla hasta releerme en sus
palabras? ¿deletrearla otra vez a
través de mis sentidos? ¿poemar
para su voz?

¿resignificarla?

nada
es como
en el sueño
en que volvía /
nomás la hora de
sumirse en su huella
oxidándose en un libro /

sí en cambio

(deshabitado por sus ojos) tanta
sensación final a lejanía / donde
más allá de todos sus después la
hubiese amado

Roberto Reynoso

Medias sombras

qué es la nostalgia sino
una bandada de pájaros
reunidos en la copa
cuando la luz se encauza
en el río subterráneo de la noche
y la lluvia desborda la techumbre,
sonoriza los silencios
de vos, de mi
y la habitación es
un laboratorio de ausencias
que zurce este costado mio
de la media sombra a la penumbra.

Gabo Acosta

Entre otras cosas

arriba / abajo / a veces
entre el primer verso y el otro
un reloj de arena
escarcha mi tiempo de palabras
…
y yo
quisiera saber bajo tu luz
-entre otras cosas-
cómo son
las caras de tus silencios.

Gabo Acosta

Cartón de poesía #14 / Octubre 2021

Poesías de Lucho Díaz

Pinturas de Rodolfo Soria

Cosecherita descalza

Cosecherita descalza
-Ay!... palomita de acero!
por qué le roban las alas
a los “tablones” del sueño!

La vida cruel de los pobres
te abandonó en el ingenio,
Y el ángel de la esperanza
quemó tus dulces veleros!

Doblada sobre los surcos
Ay!.... cenicienta del alba,
qué pudo haber en tus ojos
que el cielo no dijo nada?

Te quiere tanto la luna
te vió tan niña el invierno,
que el sol encendió fogatas
en tu cuchillo zafrero!...

El trapiche de los días
te va moliendo en la zafra
la muñequita de harapos
que juega adentro de tu alma!...
Ay!... palomita de acero
cosecherita descalza!..

Jornal

Pan que se quema en el sol,
hay que agarrarlo!
Pan hundido bajo el agua,
hay que sacarlo!
Pan que está bajo la tierra,
hay que cavarlo!

Pan encima de los mármoles pendientes,
hay que voltearlo!
Pan guardado en almas de granito,
hay que quitarlo!
Pan que se esconde en los pechos, oscuros,
hay que robarlo!
Pan que no alcanzan las manos,
hay que soñarlo!
Pan que rebasa las puertas del hambre,
hay que entregarlo!
Pan que se rinde a los ojos del pueblo,
hay que sembrarlo!
Hay que sembrarlo!

Hay que sembrarlo,
sobre la tierra y el miedo,
sobre el canto y el dolor,
para que llene la mesa
del hambre y el corazón

Cartón 23 - Segunda Epoca / Junio 2023/Tucumán

Poemas: David Lagmanovich - Poemas del libro Circunstancias (Ediciones del Cardón, 1961)

Ilustraciones: Juan Lanosa

Dónde

Dónde están las palabras maduras como pájaros
el silbo ardiente que estremeció mi oído
el tiempo de la fruta salpicada de brisas
Dónde la arena en que la estrella última dejaba sin esfuerzo su plata estremecida la palabra que volaba en tinieblas
por entre los murciélagos de un país revenido
Dónde en fin la azucena y el azúcar vibrante
la memoria de manos de mujer
de altas torres
y de vinos prohibidos
los castillos del hombre
el olor de las parvas
la viva voz del alba
los caminos

Biografía

Nació en olvido predispuesto a morir
Hoy no extraña simplemente conoce
Supo de libros de endecasílabos escribió formularios llenó tarjetas
Amó algunas canciones
y unos ojos
Siempre a destiempo Murió en recuerdo predispuesto a vivir
La muerte
y la vida
tienen que decidir
el desempate.

Felicidad

Felicidad
no me sonrías No me des más
de lo que te pido
una mirada desde lejos

CARTÓN DE POESÍA 27 / marzo 2024 / Semana de la Memoria

Poemas de Javier Cófreces, Eduardo Dalter y Rogelio Ramos Signes

Pintura de Gerardo Ramos Gucemas

Esta vida

Cuando finalmente hicimos el recuento,
cuando pudimos ponerle nombre a cada una de las ausencias,
cuando volvimos a encender la luz
con el pecho golpeado como una máquina enferma,
cuando volvimos a apagar la luz con un nudo en las tripas
y ese gusto a óxido que tanto se parece a la sangre,
cuando alguien nos llamó desde atrás, y no nos dimos por muertos,
ese día y en esta vida el sol volvió a salir por el Este,
las cartas de mamá llegaron otra vez a nuestro domicilio,
el trabajo fue trabajo, fue estudio el estudio,
alguien plantó vegetales sobre antiguos campos arrasados
que consumimos sin preguntar su procedencia,
y en la radio sonaron aquellas viejas canciones bienqueridas
que en nada se parecían a esas marchas.

Rogelio Ramos Signes

EXILIO

Cada uno de los huecos de la ciudad
insiste en conocer los secretos
que le deben como promesas de novio
los mensajeros de varias generaciones
que la abandonaron irremediablemente
durante los últimos años.

Las peligrosas edades que no suplican
colmaron de nombres que no se entierran
las páginas de nuestra historia.

Madreselvas en flor
años de cercos y glicinas
quedan en pie recortes de tango y recuerdos
que cubren como pasto seco
el suelo de tristes almanaques
lanzados como dardos en medio de la noche.

Javier Cófreces

ALFOMBRAS

No toques por favor el alfombrado de la vida,
no lo toques, no lo toques,
y no intentes acomodarlo ni levantarlo un momento,
porque es muy probable que te aparezca
un cuerpo que aún no pudo cerrar los ojos
y algo así como un río infecto de papeles amarillos…

Eduardo Dalter

Cartón 26 - febrero 2024

Poemas de Mirta Suárez Porto, Norah Scarpa Filsinger y Dora Fornaciari

Ilustración de Ernestina Salazar

Esta casa

La casa se nos viene encima cautelosamente
-tal vez por una cuestión de orgullo-
permanecemos en ella
primero se agrietaron las miradas
después los gestos, las paredes
y el musgo fue tejiendo lentamente
piadosos laberintos de humedad
-mi madre dice que una vez
las ventanas estuvieron ilesas,
quizás el odio por no verse reflejado
hizo pedazos los cristales-
recuerdo la juventud de las puertas
el simple bostezo que daban las cerraduras
cuando mi padre a medianoche
ejercía ese masculino rito
de dar vueltas las llaves.
-nací en esta casa-
fui testigo de la muerte de la pintura
de los techos agujereados por el silencio
y comprobé que minuto a minuto
el pulso de Dios era más leve entre nosotros
-no es coraje lo que nos falta
para dinamitar con ausencia este derrumbe-
sucede que todo hemos descubierto
secreta y brutalmente
que la casa es el reflejo de cada uno.

Mirta Suárez Porto

Pozo de Vargas

no se puede escribir poesía después de los setenta*
el infierno ya sucedió
han quedado los huesos para siempre
sin nombre
simples mensajeros enmohecidos
de silencio
porque la palabra se escribe en los huesitos
a metros de profundidad en el cuadrante uno
cuando se queda el mundo
sin palabras
y las mujeres de los carceleros van al súper
en Falcon con chofer
y charreteras

el infierno ya sucedió
y el rumor del río no se acuerda
de llevarse los gritos
que quedaban

Norah Scarpa Filsinger

Pecado original

Ay poeta, poeta inmemorial.
invasor,
mente en cautiverio,
indeleble
golpe en el vacío,
impensado tropiezo del universo,
finalmente caerá abatido
por las mismas causas que lo engendraron.
Libre de toda libertad.

Dora Fornaciari