Cartón 12

Poemas: Sylvina Bach - Mario Melnik - Pablo Romero

Pinturas Sergio Tomatis Buffa

Cartón 11

Poemas: Mariana Cancino - Susana Noe Teitelbaum - Daniel Ocaranza

Pinturas: Raúl Ponce

Cartón 9

Poemas de: Diego Font y Patricio Schifitto

Pinturas de Rubén Kempa

Darwin. Diego Font

de un organismo de cumbres alpinas a otro de paisaje tropical glorioso
te regalo el borde, el embrión y su polen
el origen del amor por la especie

me arrodillo en la antinaturaleza
génesis
un animal muy joven puede
deleitarme, naufragar mis órganos, quebrar las formas del amor, morir

muerdo
el origen de tu especie
de un organismo
del amor a otro del dolor:
para nosotros
el mundo.

Entre tu palabra
y la mía, un
muro.
Berlin, pasando
1989.
Vos oriental, yo
occidental, y
viceversa.
Soviéticos o
capitalistas,
así
públicamente
irreconciliables.
Atómico,
nucleares,
armamentistas,
sin diplomacias.
Al margen de la guerra y de la
paz: el silencio.
Un árbol para
trepar y cruzar.
Una nube para
mirar y cruzar.
Un avioncito de papel
caído.
Una hojita bajo el sol
caída.
Así somos.
Entre tu palabra
y la mía, un
muro

Patricio Schifitto

CARTON DE POESIA SIGLO XXI Número 8 / Septiembre 2020

Pinturas Timoteo Eduardo Navarro

CHANGUITO

Menudo brazo, apenas florecimiento en puño,
barro en simiente para el gran ultraje.

Sueño apenas concebido y ya en camino
hacia el clima del hombre y del coraje.

Sobre la dura sal, sobre la arena de Santiago
un tierno piececito va dibujando el mapa del cansancio.

Changuito de algarroba, hijo del hambre,
en Tucumán te esperan los trapiches para moler tu sangre.

Olvídate pequeño campesino de tu solar nativo
porque no volverás a conducir tu ejército de chivos.

Cien metros tiene el surco, mil metros de trabajo,
tu muerte en Tucumán se llorará en Santiago.

Tú no tienes amigos ni tampoco parientes,
es tu hermano el burrito y el cuchillo tu solo confidente.

Tu nombre ha quedado allá lejos, más allá de la arena:
changuito eres en el cerco y también en la escuela.

Cuando a fuerza de brazo, de llanto, de pura cuchillada
crezcas, serás un hombre raro, casi cansancio... casi piedra.

Entre tus viejas cosas guardarás el cuchillo
para que no averigüen tus hijos el por qué de su filo.

Manuel Aldonate
Del libro “Clima de la miel”, 1961

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FAENA

Bueyes que bostezan en el alba
como medio siglo de jornada,

Carretones que crujen en la huella
el antiguo dolor de su madera,

Hombres oscuros sobre la cruz del pértigo
masticando su pena bajo el viento,

Unos gritos de lija en el silencio,
aspereza de vocablos, y una luna de hielo…

Una mujer con hijo en las entrañas
desvelada en la niebla de la zafra,

Un muchacho de un metro de estatura
con un tierno bracito de bravura
guillotinando tallos en el cerco
- ogro terrible que devoró su sueño -
es el duro paisaje que el trabajo
bosqueja en el silencio amarillo del campo

Manuel Aldonate
Del libro “Poemas del Cañaveral”, 1951

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PASTOR

Una vocación antigua de majadas
y frutales cosechas por febrero
le llenaron de luz el cancionero
donde ardían sus últimas guitarras.

Y le convocaron con su piel de barro
los soles de naranja del verano
los pájaros, la luz y sus hermanos
los grillos violineros del ocaso.

Con su vieja vicuña hilada a mano
sobre el hombro dormida como un niño
y el sol arrodillado a sus espaldas,

el pastor ensayaba por su flauta
un aire melodioso de vidalas
donde su abuelo azul resucitaba.

Manuel Aldonate
Del libro “Breve antología y tres poemas”, 1989

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CARTON DE POESIA SIGLO XXI Número 7 / Julio 2020

Pintura: Víctor Quiroga

CANCIÓN DE LA NIÑA NEGRA

La niña negra salió
a buscar una muñeca
pero no había juguetes
y era de pocos la tierra.

La niña negra salió
a hacer un barco en la acequia
y el agua nubló sus ojos
de cachaza y de miseria.

La niña negra salió
vestida de cosechera
y una fábrica de sueños
le voltearon las cosechas.

La niña negra salió
a mirarse en las estrellas
y la luz de una esperanza
se quedó mirando en ella.

José Augusto Moreno

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PESADUMBRE

quién salva ahora
a la noche
dura noche
enanos sueños
habitan

estremece

el silencio
se cuela
en el dolor
del alba

Norah Scarpa Filsinger

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SOSIEGO

Ella camina
por una costilla
de la luna.
Él acuesta una estrella
en su soledad.
En el andén de la quietud,
las hojas de la ternura
les revolotean el alma.
Saben que la vida
es un parpadeo de horas
entre dos soledades.
Horizontes de ecos perforan
la urgencia desvelada de las miradas.
En el canto se enciende la nostalgia.
Una metáfora de silencio
les salpica los miedos.
Gestos. Caricias. Dedos enlazados
leen el pensamiento de los grillos.
De los duendes. Del universo.
Ellos pulsan el amor en los labios.
Una canción les pestañea los cuerpos,
les hurga los corazones.
Las bocas se insomnian
en la melancolía.
Se buscan con fervor
en los espejos de la nada.
Distancia que arrima cercanías.
Lejanías que acercan distancias.
Cántaros que cantan un sueño imposible
en los brazos de la noche.
Ya no hay palabras.
Cuando los corazones se tocan,
encienden su espalda las luciérnagas.
Las soledades se aturden de sosiego,
ahuyentan la muerte
y desvisten el deseo en un beso.

Roberto Espinosa

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CARTÓN DE POESÍA SIGLO XXI Número 5 / Marzo 2020

Dibujos: Raúl Ponce

30.000

30.000, antes era sólo una cifra
ahora es la metáfora del terror.

El cielo de espalda a la vida,
de espalda y hueco
como un innecesario ojo azul en la nada.

30.000 debería ser sólo un número,
pero no, ya no podrá serlo
porque hay sangre reseca,
podrida y profanada,
que se cansó de gritar
y de correr, bajo este mismo cielo,
ausente, solo, desparejo.

Y uno tampoco es un número,
pero sí un dolor.

Un dolor que sabe en qué calle
vive la mano y el corazón
de quien se robó tanta primavera,
tantos nombres queridos,
tantas esperanzas,
tantos sueños.

No! 30.000 jamás volverá a ser
sólo un número o una cifra
acá, en esta tierra.

Mario Casacci

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LA PALABRA LIBERTAD

LA PALABRA LIBERTAD SE ESCRIBE
CON LA PLUMA DE UN PAJARO…

pero también con la mano del pueblo.
Con el amor del que se despoja.
Con todos nuestros muertos.
Con la sangre y la memoria
que no se negocia…

LA PALABRA LIBERTAD SE ESCRIBE
CON LA PLUMA DE UN PAJARO…

pero invirtiendo el cielo.
Incendiando amaneceres de ternura.
Indultándonos del pecado
que nunca cometimos.

LA PALABRA LIBERTAD, SE ESCRIBE...

como tu nombre!
Como tus sueños.
Como tus rebeldías:
con sangre sudor y lágrimas.

Pero por sobre todas las cosas,
retirando nosotros
las primeras cadenas

Mario Casacci

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CARTON DE POESIA SIGLO XXI Número 4 / Febrero 2020

Ilustraciones: Julio Villafañe

el sonido de una máquina
intentando alcanzar
la velocidad de lo que ansío
se esparce evitando nombrar
lo queya está siendo hecho
pero
tarde o temprano
seré yo
la rota la lenta la infestada
seré yo
el sonido de una máquina penosa
esforzándose por hacer
las operaciones precisas
me da lástima que explote
sobre mi cara
me da lástima que no explote
ahora mismo
sobre mi cara

Luciana García Barraza

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LA MOIRA

Si tomamos la noche
confiamos
en algún sueño de
velador
que sea como un poema-hit
Los sueños son
un verso en la esquina de una hoja
y otro al revés
(yo volando)
y no cayendo
desde un avión que explota
sobre el atlántico
Soy varón
rojo
escapando de la mafia / besé a mi mejor amiga
la vi desnuda en un carrusel
mientras tiraba besos
a los feriantes
Sueño con un poema
que vuele y explote
en el aire / Cuando nos besamos
descalzos
en la senda peatonal
sentí un beat / Una vez
estuve sola
en medio de una avenida en ú
con semáforos
indescifrables. Quería escribir sobre
el odio que me generan
los semáforos
indescifrables / y mi adultez
un retroceso
vegetativo. La luz del día
me espanta
veo fantasmas escucho voces
cuando los almacenes
siguen abiertos
y a la noche
leo en medio
del silencio sepulcral
de este barrio, solo el pitido
de un sereno
me devuelve. No me gustan
los rayos foto
sintéticos
solo esos que tiran árboles
y cables
(toda la ciudad sin luz)
(estoy abajo)
de la tierra
controlando el tiempo
YO NO PARÍ A ZEUS
lo sometí
a un eterno cunnilingus.

Ana Guia
Del libro "Mi Ultimo Minuto", 2019

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