Cartón de poesía Siglo XXI. N°1

Cartón 1

Poemas de: Carola Briones, Manuel Serrano Pérez , Carlos Duguech.

"La máscara" Acrílico de Luis Debairosmoura

 

Es domingo en la ciudad. Carola Briones

Vacía la ciudad
en la tibia mañana de setiembre.
Vacía de gente y de pájaros.
Como si de repente infernales vientos
regresando de un pasado de borrascas
hubiesen arrasado los rostros amigos,
la bandada, los silbos.

Salgo por las calles
a buscar el alma de la ciudad.
De pronto me acomete la certidumbre
de vivir en una urbe insólita.
Miro los edificios, los frentes apagados
la perspectiva
de las calles que van no sé adonde
y regresan mansas
silenciosas y mustias
sin la tibia corriente de todas las jornadas.
Asumo la circunstancia, y es domingo
el día que torna extraña
la ciudad antigua y cotidiana.


LLAVES. Manuel Serrano Pérez

No toda llave es de metal, hay otras
que no saben de puertas
sino de cuestiones que empañan el alma
en trances de andar sola.

Conocen la nostalgia y el vacío
de partir sin adioses.
Y aparecen de pronto en el momento exacto
-de sujetar la pena en las paredes...
-de invertar el olvido
al regreso de toda pesadilla...
-de ver qeu tiembla un niño
y pretendes calmar su desventura...
-de alagarte en el río
más allá de las cumbres que refleja...
Son llaves que no invaden cerraduras,
desasidas atmósferas y espejos
que juntan la moneda en sus dos caras
con lujoso relámpago.
Ahora, en la vereda que conduce a casa,
lugar de los resúmenes de aurora
en los trajines de mi compañera
acicalando los manteles,
frazadas, los hijos, los recuerdos,
surgen las de metal y me atropellan
de música las manos
para que cualquier sombra se distraiga
al abrir la puerta.


DE LAS UTOPÍAS. Carlos Duguech

"I have a dream..."

Martin Luther King

Ya tengo por costumbre al esperanza
de tanto perserguir las utopías
por espacios abiertos y en los días
de aquella realidad que no me alcanza.

La costumbre del pájaro que lanza
en vuelo zigzagueante alegorías
del aire y de la luz, las osadías
de confiar en sus alas. La confianza

que le nace plural en cada pluma
que es propio patrimonio. La costrumbre
de andar imaginando entre la bruma

la luz que resplandece tras oscuros
repliegues de la vida, sombra y lumbre,
la que traza horizontes de extramuros.

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